FIESTA DE FE DE RATA, 50 MIL VISITAS!

Este día que abro mi blog encuentro que ya son 50 mil visitantes que se dan una vuelta por aquí. Sé que muchos son aleatorios y que de esas visitas pocos regresan a leerme, a veces me aparecen hits de Kazajistán, Kenia, Vietnan, Australia.

Pero hay algunos en Japón y Taiwan que me leen semanalmente, de igual manera en Europa y uno que otro en Medio Oriente. Mis lectores se circunscriben por el momento en el continente americano. México y Estados Unidos. Mi querida Centroamérica. Casi todo el Cono Sur con excepción de Brasil y las Guyanas.

Me dicen que lo haga bilingue, que escriba en inglés y español para ampliar el margen de visitantes. Qué titule amarillista. Qué agregue esta y aquella aplicación. Carnada para el inasible mundo de los visitantes virtuales.

Al final de cuentas un blog es lo que quiere que sea su autor. Aquí me gusta pensar que vuelven por el estilo y los artículos, por cierta acidez y sorna. Poemas eventuales. Crítica y crónica. Un blog no cambia nada en el gran concierto de Internet.

Digo, las páginas porno reciben 50 mil visitas en una hora. Wikipedia no tiene contador posible para saberlo. Un blog, más que una herramienta, un fanzine electrónico. Y en el tiempo donde el mundo se plantea en las pulgadas cuadradas del monitor, no queda otro que eso.

Divago, como se dan cuenta. Pero tengo que trabajar y ya me tengo que ir, no estoy concentrado y era sólo para avisarles que para celebrar la visita 50 mil haré una fiesta junto a la productora Mucorockola para beber mucho y escuchar mi música favorita. Será en Corralejos, ese mini bar tan chingón.

Todos ustedes están invitados: japoneses, españoles, canadienses, gringos, venezolanos, colombianos, argentinos, chapines, chilenos, peruanos, cheros, ticos, mexicanos, puertorriqueños, ingleses, suecos, portugueses, fineses, hondureños, beliceños, bolivianos, holandeses, cubanos, paraguayos, nicas, brasileños, uruguayos, ecuatorianos, chinos, australianos, alemanes, rusos, turcos, israelíes, todos, todos. Pendientes fecha y hora.

(Imagen www.mariaburgaz.com)

COLAS DE RATA (BREVES)

1. A raíz del chingo de trabajo que tengo estaré inconstante en estos días, no tengo tiempo de escribir lo que me gusta, o sea esto, sino me veré terminando muchos pendientes que me sacan de quicio y me botan el pelo.

2. De eso, lo que más preocupado me tiene es un tema acerca del teatro del siglo XX, chingada madre, cuesta acostumbrarse a las nomenclaturas de las empresas editoriales.

3. Sigo debiendo los respectivos textos que mencionaba anteriormente.

4. Esta semana se presenta rara y lluviosa.

5. Mi auto está inundado, el baúl, o cajuela o como quieran, tiene una gotera más parecida a catarata y se ha convertido en una especie de piscina para un libro que allí cargaba, un par de zapatos que cómo me gustaba, mi tricket, la llave de chuchos, y la llanta de repuesto que recién descubro, no sirve. Pinche, pinche lluvia. Y maldito mecánico por no arreglarme el problema.

6. Nos vemos...

VILLACINDA REDISEÑA FE DE RATA

Luis Villacinda se tomó el tiempo de reinventar el header de Fe de Rata y postear su idea que tiene de mi persona en una foto. Su visión es de un hombre peludo, de rizos imposibles, caminando seguro a la calvicie, barba desprolija y ojos desquiciados. Así es. Como estaba antes en Monitor, cuando me tocó ser el capitán de un montón de gente irresponsable (yo encabezando la marcha) y muy, pero muy, creativos.

De esta foto, a saber, será de 2002 acaso? Premio al que lo recuerde porque en ese entonces todos estábamos en un rollo de celebrar la juventud como se debe, es decir, drogas, sexo y rock and roll. Algunos han superado esa etapa, otros seguimos casi igual y de Monitor nos queda la sensación de haber sido un buen polvo. Un excelente polvo. El mejor.

Pienso en los cambios y chingada madre vaya que sí lo he hecho. Para muestra esta imagen y si quieren ver como estoy ahora, en mis datos personales del blog (a la derecha) está una foto mía reciente. Fue bueno el cambio? Ustedes dirán...

Así que en honor de esos tiempos, retomaré ese humor ácido y releeré mis Beats para postear bajo ese espíritu. Un remix electrónico de The Doors empieza en mi cabeza.

P.

Hasta abajo del blog está el diseño antiguo de Andre Gribble.

GONZO: LA VIDA DE H. S. THOMPSON LLEVADA AL CINE

Si alguien me hizo ver que el camino del periodismo estaba equivocado fue el doctor Hunter Stockton Thompson. Si luego de leerlo supe que lo que yo hacía estaba malo, fue el doctor Gonzo. Si luego de leerlo supe que nunca, nunca mi visión del mundo sería conformista fue el doctor H. S. Thompson.

Lo sé, lo sé. Digan lo que quieran "ay ya Juan Pablo... otra vez con lo mismo?", pues sí. Y qué pisados. El asunto es que este señor, maestro de lo incorrecto, es una parada necesaria para aquellos que piensan ser periodistas en serio. Es decir, un título te consigue el trabajo, pero no te saca de la mediocridad. Y buena parte de los periodistas que conozco son mediocres graduados que piensan que una vez tocan suelo del estrado de graduación, nunca más tienen que volver a leer. O pensar.

De por sí el medio de la comunicación es un atajo de seudo estrellitas que piensan que porque les saluden en cocteles, son buenos en lo que hacen. Pues no. El acomodo de un puesto no es ser bueno en un trabajo (¿verdad que sí periodismo cultural nacional?). Sin ir tan lejos, ¿cuándo fue la última vez que leyeron algo realmente interesante en un periódico local? ¿Un reportaje digno de Etiqueta Negra? Y hecho en Guatemala, claro, no bajado de internet o de los servicios noticiosos...

En fin. Don doctor HST plantea que el periodismo es acción, pero dirigida, es decir, salir a reportear es ser un "notero" de informes, un simple canal. Para leer eso mejor me masturbo. Lo contrario sucede con el análisis de una historia, el planteamiento de contar algo y contarlo bien. Conmover desde lo cotidiano, no desde el hecho amarillo. Y demostrar que la realidad es tan absurda como un viaje de ácido, y provocar a la realidad, meterle el palo en el hormiguero, azuzar al panal.

La dinámica de este señor, víctima de su tiempo en cuestión de drogas pero ágil como una gacela... en drogas, se trasluce en una obra documental de campañas republicanas y demócratas, asesinatos políticos en la convulsa Los Ángeles de 1970, masacres universitarias, guerras, fenómenos culturales y sociales como los hippies y los Ángeles del Infierno... (la banda motorizada claro, no los metaleros españoles) y un abuso constante de la anarquía, las armas y la maravillosa libertad que sólo existe en un maravilloso y complejo país como Estados Unidos.

Sí, táchenme de lo que quieran... pero sólo allí estaban las condiciones para que este señor creciara así de fecundo y loco. Amo la literatura gringa porque tiene la capacidad de reirse de sí misma, de verse y hacer un chiste de eso que les corroe. Si Thompson hubiera vivido en Latinoamerérica, por ejemplo, fuera un desaparecido político. La tolerancia nuestra a la libre expresión, como cultura, es un chupacabras.

En fin, si quieren saber más, investiguen, he hecho una infinidad de textos sobre este señor y ya me cansé de decir lo bueno que es.

Este documental de su vida, llamado Gonzo, en honor a su género literario-periodístico, es dirigido por Alex Gibney (Oscar 2008 por Taxi to the Dark Side, documental), tiene apariciones de políticos amigos y enemigos, otra del fantático escritor, periodista y favorito mío también Tom Wolfe y narrado por su amigo y patrocinador de su funeral, Johnny Depp, quien empieza leyendo este párrafo del doctor Hunter Stockton Thompson:

"The Edge... there is no honest way to explain it because the only people who really know where it is, are the ones who have gone over".

Y me pregunto... ¿por qué le pusieron ese nombre tan feo al doc?

ESTA BOCA ES MÍA Y OTRAS NOTAS

Bueno, ando metido en cualquier cantidad de cosas que hacía rato que no trabajaba tanto. Aparte que estoy en proceso de divorcio, es decir, a un día de oficialmente regresar a la soltería; y me robaron los papeles del carro (o los perdí en una borrachera) o algo por el estilo. Por lo tanto me he visto metido en trámites burocráticos que ni les cuento.

Así que les debo tres cosas: 1. Crónica de un divorcio. 2. Manual de pensamientos suicidas mientras se hace cola en Finanzas Públicas. 3. Entrevista con Luis Villacinda sobre su vida, quien por cierto se estrena con su blog AQUÍ.

Para mientras, les dejo con una canción del afónico Joaquín Sabina que me trae muy buenos recuerdos. Es un lugar común este señor, pero mato por 10 de sus canciones. Me imagino que sucede mucho lo que Arjona en Guatemala, en su patria (España) es muy querido o muy odiado. Como poeta es malo, escribe buenas canciones y este texto en particular me suena a un híbrido fantástico. Disfruten o menten madres. Saludos!


Esta Boca Es Mía

Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión.

No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de lo perros
ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por cantar
las gaviotas del desierto,
las amapolas de París.

Te engañas y me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dónde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llana de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.

Y sal allí
a defender el pan y la alegría.
Y sal allí
para que sepan...
que esta boca es mía.

EL PUNTO G DE TEMPORADA

Llueve como la chingada en Guatemala. Es en cierto modo el país de los excesos, cuando hace calor nos cocinamos y ahora agua hasta la cintura. Pronto vendrá el desastre del año, el derrumbe de la temporada. Ya hubo un soterramiento de guajeros (recolectores de basura) en el basurero de la zona 3. Fueron 15 personas enterradas en basura nuestra, toneladas de desperdicios de toneladas de ciudadanos.

Digo, hasta mi carro anda con una piscina en el baúl, tiene gotera y una llanta flotando. Las calles se tornan en ríos negros y el castigo de agua, impecable, sobre las cabezas. Ayer se fue la luz por cinco horas y el caos reinó. Sin celulares, bancos, semáforos, no sabemos cómo funcionar sin la comodidad. Yo no puedo funcionar. Soy un hijo de Tesla y Edison.

Ya tengo varios días de no escribir nada para mí. Todo es ajeno, todo es trabajo, todo es futuro. Pero cuando llueve así no se me ocurre nada que perviva más que el desastre. Ojalá lloviera gasolina, todos felices menos los árboles…

Yo que soy un dormilón de primera el insomnio es mi castigo. Miro mucha televisión. No sabía por ejemplo de esos nemátodos que brillan en el agua, o que los Ovnis ahora son acuáticos, Shangai tendrá un tren magnético tan rápido como una montaña rusa, los pandas comen todo el puto día, China es hermosa y grande.

Punto G, un programa que se jacta de irreverente, es una apología a los estúpidos, sus conductores tienen el vocabulario de un crío de siete años, mi hijo tiene mejor imaginación. Los niños aprenden de la televisión antes que de los libros. Ojalá no termine tan tonto como la televisión nacional. Televentas, necesito ese aparato para los abdominales, quiero comerme esas costillas doradas con aire caliente.

Giro en la cama, miro softporn: escena larguísima de una tetuda quitándose la ropa en tomas a claroscuro, desliza el sostén, la tanga, calza unas sandalias de tacón, se envuelve en una bata de baño, camina al jacuzzi, y se repite la escena larguísima y aburrida de ella descalzándose, quitándose y metida en espuma. Me excita más las atletas que venden aparatos de pilates en la tele.

Hoy lloverá de nuevo, las nubes negras se arrejuntan para la marcha. Las calles se abren para el agua. La televisión espera por mí. Las constantes de estos días.


(IMAGEN WWW.BRASILDASAGUAS.COM.BR)

EL MAR ES POESÍA

Hice un libro en un playa hace algunos años para curarme del desamor. Se llama El encanto del hielo. Aun no estaba terminado, algo le hacía falta y luego de dos noches en que la lluvia hizo tronar mis ventanas, logré terminarlo. Este libro tuvo una primera salida al público gracias al narrador guatemalteco Eduardo Halfon en las jornadas de poesía de Logroño, España.  Así que recién salidos del horno, estos tres poemas de seis. Disfruten.

*
la lluvia en la playa
la misma tierra viene aquí a llorar
a volcar el cubo de la memoria
y yo
hijo de las montañas me hinco
a vaciar mi cabeza en estas arenas a limpiarme
aquel cangrejo ves
lleva una pierna tuya tan larga y suave que no sé
si sabrá qué hacer con tanta tersura un blindado


*
descifro el idioma del mar
charla con esta frontera
pregunta algo
contesta la hamaca rechinando un árbol
yo escribo sus palabras
la bicicleta pedalea con mujeres doradas encima
riendo

de mí y lo raro de la vida
del muchacho que teje las cuerdas vocales del agua
los animales hablan existiendo
todos respondemos con algo al mar
mira cómo contestas
desde lejos


*
el agua triste se convierte en hielo
ya no se mueve
no se agita
es como los hombres melancólicos
tornados en piedra
y las mujeres despechadas

rascacielos

abismos para saltar
o nadar en ríos es lo mismo
todo lleva al fondo de huesos rotos
la vida es un golpe de ola
tan fuerte que algunas veces
mata y crece el agua quieta
nace el hielo
y el cielo retorna en icebergs



(Imagen de www.londoncoder.com)